Задумалась.
Почему я перестала писать песни? Почему я перестали писать сказки и стихи?...
Наверное просто не для кого здесь этого делать…
Куда вы мои родные, добрые, хорошие дни/люди ушли от меня? Те кому нужны были мои слова… ? И вот мне одной нести эту тяжесть, не слышать доброго слова, а только скептический взгляд и просьбы не шуметь…
Ложись, поспи до лучшего времени - только и осталось сказать плачущей струне внутри пока еще живого сердца.
А не будет ли когда-нибудь поздно начать все с начала? Что-то неуловимо-важное я уже потеряла, то, без чего больше не смогу дальше спокойно жить… Где же это что-то, в каких лесах и болотах, озерах/горах спит, в чьем доме затаилось пригреться у очага, послушать добрых сказок, и, может быть, переждать страшную зиму сознания, чтобы наконец-то дождаться меня, приласкать, обогреть и вновь вернуть покой…

Прийдя в ночи к открывшему дверь,
Молил, как бога или дитя:
Я поздно вырвался в мир людей,
Ты можешь всё - верни время вспять.
Там без меня менестрели молчат,
Поблекли краски и мир как уснул,
Застыла ржавчина на мечах,
И нет надежды вернуть весну.
Там по дорогам растет бурьян,
И никого с дороги не ждут.
Героев нет - кто убит, кто пьян,
Кто мирно кончил жизненный путь.
Там мир мой тонет в глухой тоске.
Я слышал: эту тоску кляня,
Седая ведьма вином на клинке
Писала руны и звала меня.
Чтоб свежим ветром прийти весне.
Как прежде, песни порвали грусть.
Тот мир - он верил лишь только мне,
А я ушел, ну а теперь вернусь.
Пусть голос сорван в чужих краях,
Я слишком долго себя искал.
Он улыбнулся, а тоска в глазах,
И тихо молвил: "Ты опоздал"... (с)Тэм Гринхил